Александр Винокур

В Нью-Йорк приехала история
Себя исполнить и сберечь...
Давид Бурлюк, кем не оспорена
Воссозданая вами речь?

В её истоках вновь рождённые,
Попали с корабля на бал.
Вы слово брали измождённое,
Когда никто ещё не брал.

И что уж там вы с ним ни делали,
Но только знаю я о том,
Что не однажды слёзы спелые
Струились о пережитом.

Не раз оплёваны - ну просто ли?
Но лють врагов и есть почёт,
И вы вели себя на росстани,
Не принимая их в расчёт.

Не все прожекты в Лету канули.
Живя в пути, навеселе,
Вы вчерновую отчеканили
Страну поэтов на земле.

Боян любви, того не знающий,
Далёкий от самих основ,
Пирует со друзья-товарищи,
Не понимая смысла слов.

1967 - 2016

"Я живу только тем, что чего-нибудь жду.
За собором, в том самом (ты помнишь?) саду
Новый сторож со старой собакой сидит.
Он её отгоняет. Собака дрожит.

На другой стороне, где в ограде дыра,
На деревьях засохла от ветра кора.
Я (смешная!) иду по дороге дорог,
И мне жаль их, деревья, как жаль недотрог.

Помнишь, бегал мальчишка худющий, как жердь?
На него теперь дорого-любо смотреть.
Он серьёзен, как ты (не совсем, но почти).
Это я не о нём - о тебе. Не бурчи.

А на башню теперь подниматься боюсь,
Далеко не хожу, покружу и вернусь.
Не сердись на меня никогда ни за что,
И прости, что в письме о себе ничего."

"На тебя не сержусь. И письмо как письмо.
Я вернусь, но не скоро. Ты жди всё равно.
Там, где башня, скажи - это сквер или сад?
Ты пиши обо всём. Я по-прежнему рад."

1967 - 2015

Старые формы устаревают?
Вы так думаете? А я нет.
Просто тот предел возникает,
Взять который не смог поэт.

1967

Запорошено давнее детство...
Мать встречает, позвав, у крыльца.
Мне, вспотевшему, надо раздеться,
Свой рассказ начинать без конца.

Отдыхал я. Так сладостно в доме
После долгого летнего дня.
И, тогда ещё, были все в сборе,
И все вместе любили меня.

Только радости знавший в то время,
Но не знавший, что это - они,
Горевал, в справедливость не веря,
Но надеясь на лучшие дни.

Обод солнца за деревом дальним,
День хорош - значит, жизнь хороша.
Я к кому-то припал, засыпая,
Всё, что было, во сне вороша.

1967